eBooks „Schweigen“
Es wurden 225 eBooks für den Suchbegriff „Schweigen“ gefunden.
Marry Melon
Sagen um Blue Lake
Geheimnisse
- Liebe
- Deutsch
- 4470 Wörter
- Ab 18 Jahren
- 123
- 15
Bin gerade dabei das komplette Manuskript zu überarbeiten!!!! Die Überarbeitung ist leider umfangreich und zieht sich in die Länge....
Der dnaltos Drachenlord Eoin hat alle Hände voll zu tun. An der einen Grenze ist er im Krieg mit Wails, England gewährt gerade Waffenruhe, aber am meisten macht der langjährige Krieg mit Frankreich zu schaffen. Das Schicksal bringtihm ausgerechnet die französische Prinzessin Francaiska in die Arme. Sie scheint liebevoll zu sein, doch kann er ihr auch hinsichtlich der Drachen trauen? Francaiska trifft ausgerechnet auf ihren Feind, den geheimnisvollen Dnaltos König als sie flieht, den sie heiraten soll. Nie und nimmer darf er von ihrer Schwangerschaft erfahren oder kann sie ihm trauen?
Erster Teil einer Sagenreihe von mindestens 3 Bändern
Auszug aus dem Buch: "Gemurmel der anwesenden Fürsten und Fürstinnen erfüllte den Raum. „Schweigt“ ertönte grölend die Stimme des Königs, wie die eines Höllenhundes. Er winkte einem seiner Bediensteten zu. „Lasst ihn rein kommen, den Drachenlord.“ Sagte er belustigt und wieder entstand ein großes Gemurmel in der Menge. Ein überdurchschnittlich großer Mann, ja ein Riese könnte man sagen, betrat mit großen, anmutigen Schritten den Saal. Er war in roten Samt gekleidet und sein Umhang bestand aus kobaltblauer Seide. Seine Krone war golden und über und über mit Rubinen und Topas besetzt. Sie musste furchtbar schwer sein. Der Lord knickste nur leicht vor dem König, mit mehr Kühnheit als ihm gestattet war und einer gewissen schnippischen Art, dass das Volk sich das Lachen verkneifen musste. „Meine Verehrung dem hochwohlgeborenem König.“ Keinem entging sein ungebührlicher Unterton. „Ihr habt ja bereits Geld für die Reisekosten der liebreizenden Prinzessin erhalten. Also was ist euer Begehr? Warum ließet ihr mich rufen? Reichte das Geld etwa mit dem Vereinbarten Brautpreis für eure Tochter plötzlich doch nicht mehr aus, obwohl es der doppelte als üblich war, den ihr verlangtet?“ Die Menge lachte. „Ich dachte mir, ihr wolltet vielleicht einmal einen Blick auf eure zukünftige Braut werfen und nicht nur auf das Bildnis, welches meine Gemahlin, Gott hab sie Seelig, einst an euch sandte.“ Der König verfiel in ein spöttisches lautes Lachen, dass schwer durch die Halle grollte und donnerte. Der Drachenlord blitzte ihn grimmig an und brachte ihn somit zum schweigen. Die Menge war wie erstarrt. War das der gefährliche Blick, weshalb man ihn in Ekril Drachenlord nannte? Edmon de Barrie zuckte entschuldigend mit der Schulter.„Leider ist die Prinzessin auf und davon, daher kann ich sie euch nicht präsentieren. Hat den Gedanken wohl nicht gemocht einen Ekril zu heiraten.“ Eoins Wangen zeichneten sich deutlich rot ab. Er war nicht gekommen um sich verspotten und vorführen zu lassen. Ekril und Dnaltos waren ebenfalls im Krieg gegeneinander. Nur der Hass gegen die Hierknarfs war stärker. Schon ein dolles Stück sie alle in einen Topf zu werfen...." [mehr]
Stichwörter: liebe, vertrauen, verrat, Krieg gut vs böse, Drachen, Drachenkrieger, Drachenlord
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Sissi Kaipurgay
11 Love Storys von Anhaltern und anderen Unwägbarkeiten Leseprobe
- Liebe
- Deutsch
- 3069 Wörter
- Ab 16 Jahren
- 85
- 42
Die Storys sind komplett überarbeitet und beifnden sich in 17 Love Storys - Er liebt ihn
Von Anhaltern, Osterfeuern, Sekten und einer Sex Hotline. Elf Geschichten über Liebe, Sex und Überraschungen. Männer lieben Männer. Was gibt es Schöneres? Der Anhalter 1 : Von Basel nach Hamburg, um meine Freundin Sissi zu treffen. Mit dem Auto doch gar nicht so weit, jedoch weit genug, um etwas anderes zu treffen, das weitaus interessanter als diese *flüster* alte Schrappnelle ist… Osterfeuer 1 : Zwei Wochen Glück. Danach - abgrundtiefer Schmerz. Julius hat mich fallen lassen, wie eine heiße Kartoffel. Warum? Das wüsste ich auch gern, aber von ihm kommt nur Schweigen. Dann, beim Osterfeuer, sehe ich ihn wieder. Mein Herz tut weh, die Wahrheit kommt ans Licht und ich? Ich kann einfach nicht...ist es vorbei oder haben wir eine Chance? Osterfeuer 2 : Dieser Fridolin - ich hasse ihn für das, was er meinem Freund Chris angetan hat. Wenn ich den in die Finger kriege, Gnade ihm Gott. Eine glückliche Fügung will, dass er mir nicht nur in die Finger gerät, doch danach bin ich fällig... Der Anhalter 2 : Eine Raststätte. Ich, nur in Boxershorts, auf einer Wiese. Oh-mein-Gott, der Junggesellenabschied und die Wette... Wie ich da wieder rauskomme? Ein Engel erscheint, den ich mit einem Stock bedrohe... Anhalter 3 : Der BMW meines Bruders ist ein fahrender Schrotthaufen. Als ich es wage, mit dem Ding zu einem Treffen mit meiner Internetbekanntschaft zu fahren, kommt es wie es kommen muss: ich verliere den Auspuff - und mein Herz... Telefonsex 4 : Diese verdammten Sex-Hotlines kosten echt Geld. Ich bin einer tiefen Stimme verfallen, die einem Dieter gehören soll. Als ich mehr über ihn wissen will, legt er plötzlich auf. Dann sehe ich den Braunhaarigen in einer Vorlesung, und zähle eins und eins zusammen… Gestern ist ein neuer Tag : Dass sich Partner trennen ist völlig normal. Ihm seine Sachen hinterher zu werfen - ein Impuls, dem ich nachgebe. Da kann es schon passieren, dass man im Adamskostüm den Vertreter Gottes empfängt - oder? Der Anhalter 5 : Ich fahre nach Hause, wie jeden Werktag, und diesmal breche ich eine Regel: nie einen Anhalter mitzunehmen. Alexander will nach Sülfeld, ins 'Auenland', einen Laden, der schon vor langer Zeit zugemacht hatte. Ist er verwirrt oder ein Zeitreisender? Ich fahre mit ihm und finde es heraus. Ein Sommertagstraum? : Ein wunderschöner Mann in einem Straßencafé lockte meinen Blick. Mein purpurbehelmter Lustritter wies mir den Weg: den oder keinen. Ich begab mich zu ihm und war hingerissen... Der Anhalter 6 : Eine Landstraße. Ein Anhalter. Ich bremse und nehme ihn mit, was ich kurz darauf bezahlen muss, mit barer Münze... Achtung: fast ausschließlich expliziter Sex, wer nicht darauf steht, lieber Finger weg Der Anhalter 4 : Ich muss mal wieder tanken und als ich danach in der Cafeteria sitze und gemütlich einen Kaffee schlürfe, entdecke ich IHN. Leonard, Vertreter für Sexspielzeuge. Er hat eine Panne und muss dringend nach Stralsund. Meine Chance? [mehr]
Stichwörter: Gay Romance deutsch, gay, schwul, homoerotisch, Kurz-Geschichten, Homo-Erotik, homosexuell, Liebe, Anhalter, Telefonsex, Osterfeuer
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Thomas Reich
Christoffer V
Opferwald
- Horror
- Deutsch
- 29339 Wörter
- Ab 18 Jahren
- 4
** Die Serienmörder-Reihe: Teil I Christoffer, Teil II Blutzoll, Teil III Kellergeschichten, Teil IV Der Lippensammler, Teil V Opferwald, Teil VI Kuckuckskind **
Auch Serienmörder müssen sich beruflich fortbilden! Christoffer besucht einen Bondagekurs an der Volkshochschule. Wahre Gentlemen verwöhnen ihre Frau durch Aufmerksamkeit und Ideenreichtum. Seile, Batteriekabel, Isolierband... Perverse Leidenschaften fesseln Christoffer und schlagen ihn in ihren Bann. Von seinen bedauernswerten Opfern ganz zu schweigen. Endlich kann er sein neu erworbenes Wissen am lebenden Objekt testen. Immer tiefer treibt er seine Beute in die Wälder und verlassenen Mietkasernen Dresdens. Ist das Schnürvieh einmal regungslos, packt er seine Messersammlung aus.
DIE KLEINE MIT DEM SMARTPHONE
Den letzten Satz brachte sie nicht zu Ende. Da hatte Christoffer sie am Kragen gepackt und gegen die Wand geknallt, dass eine Delle in der Wärmeverbundplatte blieb. Putz bröselte zu Boden. Das Styropor half nicht nur dabei, Energie zu sparen. Auch wenn man Brustvieh dagegen schlug, dämpfte es den Knall im Inneren. Aus ihrem Hinterkopf sickerte dickflüssiges Blut. Nicht genug, ihre Augenlider flatterten.„Frohe Weihnachten. Du bekommst die Rute.“Christoffer zerrte sie zu Boden und knallte ihre Kopf auf den Asphalt. Der deutlich härter war im Vergleich zur gedämmten Wand. Ihr Smartphone flog zwei Meter weiter, das Display geteilt durch einen diagonalen Riss. Und immer noch sabbelte es aus diesem kleinen Kasten heraus. Unterhielten sich ihre Freunde mit ihr. Sie sprachen ins Leere ohne es zu ahnen. Ging es ums Reden, besaßen Mädchen endlose Energien. Das hörte erst auf, wenn man ihnen den Saft abdrehte. Dann aber endgültig.„Jenny? Der Empfang wird schlechter. Komm aus dem Funkloch, kleines Mädchen.“Das Handy zermalmte er unter seiner Stiefelsohle, bis es keinen Pieps mehr machte. Jennys Freunde konnten ihr nun auch nicht mehr helfen. Es fehlte noch, das eines dieser Biester sie per Geo-App ortete. Wobei... Christoffer war Manns genug, es mit mehreren Weibern gleichzeitig aufzunehmen. An Potenz und Willen mangelte es ihm nicht, im Gegenteil. Bloß die Zeit war nicht sein Freund. Bald schon würde man ihn entdecken. Zitternd und stammelnd mit dem Finger auf ihn zeigen wie eine schwärende Wunde am Gesäß der Menschheit. Die Fenster zuknallen und eine dreistellige Nummer wählen. Wenn er sich nicht sofort auf seine schmutzige Arbeit konzentrierte.Im Schutz einer Hofeinfahrt machte er sich über sie her. Knopfjeans. Das blöde Aas trug Knopfjeans! Nichts hasste er mehr an einer Frau. Als dass ihre Kleidung sich der Schändung wie ein Bollwerk der Moral entgegen stellte. Wütend riss er das Kleidungsstück entzwei. Christoffer war erleichtert: Sie trug Schamhaare. Keine Ahnung wie alt genau sie war. Fragen konnte er sie nicht mehr. Aber wenigstens war ihr Kätzchen flauschig. [mehr]
Stichwörter: Serienmord, Serienmörder, Splatter, Frauenmörder, Frauenmord, triebtäter
3,99 €
Deniz Civan Kacan
In einer irischen Stadt, fern des Krieges
Kurzgeschichte
- Kurzgeschichte
- Deutsch
- 1443 Wörter
- Ab 12 Jahren
- 218
- 1
Der Mann blickte aus dem Fenster hinaus in die Nacht mit dem Sterneflackern am irischen Himmel und dann in die Dubliner Straßen, die manchmal wegen der Straßenlaternen oder den Fenstern eines Pubs oder Hauses heller wurden. „Wenn er nicht ans Mittelmeer gereist wäre und da geblieben wäre, hätte er wenigstens in der Fabrik unseres Onkels arbeiten können, wo sie auch im Krieg, zwar weniger, aber noch immer Olivenöl in Kanistern oder Flaschen in die ganze Welt verkauften und einen Verdienst und ein bislang sicheres Haus gehabt hätte“, sagte der Mann, der im hinteren, abgedunkelten Bereichs des Taxis saß. "So wäre er nicht an diese Schlepper, diese Hunde geraten." „Der Krieg trieb viele zu diesen Schleppern, aber vielleicht geht es ihm doch gut und hören Sie bald gutes von ihm", erwiderte der Taxifahrer. "Man weiß nie, was das Leben und erst Recht nicht, was der Krieg für einen plant und bereit hält", sagte der Taxikunde. "Aber da wäre er wenigstens in der Fabrik unseres Onkels und wohl in Sicherheit gewesen." Der Taxifahrer hörte die abgeschwächte Stimme und steuerte bald das Taxi in eine Dubliner Seitengasse. "In der Irish Times las ich, dass auch in diesem Jahr sehr viele Männer und Frauen auch an unserer Küste gelandet sind. Aber sie hoffen, dass sie durch das spärlich verdiente Geld in den Fabriken hier oder auf den Obstplantagen in Süditalien etwas zurückschicken können zu ihren Leuten und sie da hochhalten. Ihr Bruder hat es wohl ähnlich gemacht", fuhr der Taxifahrer fort, der mit dem Blick in den Spiegel ein wenig in das Schattige des hinteren Taxis drängte, aber nur den abgewandten, zum Fenster lehnenden Kopf des Mannes erfasste. "Wann ist ihr Bruder denn auf der italienischen Insel gestrandet?“, fragte der Taxifahrer, dessen weißbärtiges, unteres Gesicht manchmal schemenhaft unter den Laternen der schweren Nacht schimmerte. Der Mann, der zum Flughafen von Dublin chauffiert wurde, knöpfte die oberen Knöpfe seines Mantels auf und rieb über sein Gesicht. Er war still und dachte an die Situation des Bruders im entfernten Lager. Es waren schwierige Wochen. Wäre er doch auf dieser wunderschönen, grünen, irischen Insel oder erst gar nicht aufgebrochen und diesen Schlepperhunden begegnet. Schon vor 12 Tagen wollte er zum irischen Flughafen aufbrechen, aber wegen der ausufernden, pechartigen Vulkanaschedecke am Himmel Europas, wegen des Ausbruchs eines isländischen Vulkans, war der Flugverkehr von Athen bis Belfast gesperrt worden. Niemand konnte von Europa fort- oder herfliegen. Europa war abgeriegelt. Europa war eine isolierte Insel ohne freien Himmel. Aber jetzt war die Isolation Europas vorüber. Der europäische Aschehimmel war fort und auch die Fluglinien in Irland waren wieder in Betrieb. Endlich konnte er zur Insel im Mittelmeer aufbrechen, vor der die Küstenwache fuhr, vor der sich Erfolgsgeschichten und viele Tragödien mit Toten, mit den ertrinkenden Boatpeople ereigneten und die sich wohl der wichtigen Angelegenheiten annahmen. „Seit wann ist er auf Lampedusa?“, fragte der Taxifahrer erneut. „Seit März.“ "Seit März?" "Ja, er ist nicht über Istanbul nach Europa gekommen, sondern über den Südweg nach Lampedusa." „Und sie wollen ihn in seiner Unterkunft auf der italienischen Insel besuchen?“ "Wenn er es in ein Lager geschafft hat." Sie sagten dann nichts und fuhren eine Weile durch die Arbeitervororte in Dublin, die still und in der Nacht erstarrt schienen. Dann brach der Mann wieder für wenige Sekunden sein Schweigen. „Ich muss. Ich weiß nicht, ob er noch lebt. Es gibt keine Nachricht von ihm. Wenn er wirklich tot ist, braucht er ein würdevolles Begräbnis und einen Grabstein mit seinem Namen, seinem Geburtsjahr, wenn nicht da, dann in seiner Heimatstadt", sagte der Mann. "Es ist wie verflucht ... Für ihn gibt es vielleicht nichts mehr in dieser Welt, keine Wettkämpfe oder Anrufe in die Heimat, keine Kinder, keinen Neuanfang in Dublin oder Hamburg, keine Träume, die er in einer europäischen Stadt als Arbeiter, Maschinenbaustudent, Ingenieur oder vielleicht auch gesegneter Ringer gehabt hätte. Er ist ein sehr talentierter Ringer. Zweifellos könnte er in der britischen Profiliga einsteigen und mitringen können. Die Überfahrt des Mittelmeers war für viele Menschen sehr riskant, ich weiß nicht, ob das Meer auch für ihn zum Totenmeer oder doch zum gesegneten Meer wurde. Aber er ist ein guter Schwimmer." Dann brach er kurz in Gedanken ab und fuhr etwas später fort: "Aber leider gibt es keine Nachrichten seit seinem Aufbruch, nur seinen Brief, er würde nach Lampedusa aufbrechen wollen. Niemand hatte ihn erschossen bei einer Demonstration oder einem Aufstand in den Lagern. Das Meer hat ihn vielleicht tot an Lampedusa angespült. Meinen Bruder, der ein erstklassiger Ringer war ... Vorher gab es nur die Flucht in irgendeine andere Welt ohne Kriege, Hunger …“ „Aber vielleicht hat er es auch geschafft und wartet dort auf sie.“ „Ich habe keinen Brief seither von ihm gekriegt (...) [mehr]
Stichwörter: Europa Heimat, Krieg und Frieden Hoffnung Untergang im Meer, Insel des Aufbruchs, Traum vom Besseren
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Helmut Schmidt
Julia - Roman 1. Kapitel
- Liebe
- Deutsch
- 1 Wörter
- Keine Altersempfehlung
- 966
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Julia 1. Kapitel
Im Wartezimmer gab es nur noch einen Stuhl der nicht besetzt war. Seit mehr als einer Stunde saß ich hier mit elf Patienten in diesem tristen Raum. Die Stühle waren unbequem; keiner sagte ein Wort. Die Luft war stickig, obwohl ein Fenster geöffnet war. Meine Füße schmerzten wie nach einem zehn Kilometer-Marsch. Ich hätte diese unbequemen Pumps nicht anziehen sollen, dachte ich. Ich taxierte die Menschen im Raum und mir fiel auf, dass ich im Vergleich zu allen anderen Frauen doch recht üppig gestylt war. Das störte mich aber nicht besonders. Ich liebte es, meine Haare schick zu frisieren, ein dezentes, aber gutaussehendes Make up aufzulegen und große Ohrringe zu tragen. Mein Kleiderschrank hatte fast eine halbe Stunde leiden müssen, bevor ich mich für ein sehr elegantes, ultramarin-blaues Kostüm entschieden hatte. Es war mir immer wichtig einen guten Eindruck zu machen und zu hinterlassen. Aber mein Styling spielte für mich jetzt absolut keine Rolle. Ich fühlte mich hier nicht sehr wohl in diesem Warteraum. Ich wünschte mir eigentlich nur, dass die Tür geöffnet wurde und die Arzthelferin endlich den nächsten hereinbitten würde. Die meisten Patienten beschäftigten sich eifrig mit den Illustrierten, einige saßen nur stumm da und starrten auf den Boden; die Frau mir gegenüber durchsuchte nun schon zum vierten mal ihre Handtasche; aber ihrem Gesichtsausdruck konnte ich entnehmen, dass sie nicht finden konnte, was sie vermisste. Ich fing an darüber nachzudenken, ob sie überhaupt wusste, was sie suchte. Ich schätzte sie auf Anfang 50; etwa zehn Jahre älter als ich. Hin und wieder blickte sie zu mir herüber. Sie war eine attraktive Frau, wirkte sehr nervös. Okay, sie könnte viel mehr aus ihrem Typ machen; aber vielleicht fehlten ihr die finanziellen Mittel oder sie brauchte einen Farb-und Stilberater – möglicherweise war sie aber auch schwer psychisch krank und bemerkte gar nicht, wie altbacken ihre Frisur wirkte und das ihr Pulli offensichtlich zu heiß gewaschen worden war, die schreckliche Farbe dabei völlig außer acht gelassen. Sie wirkte völlig verkrampft und unruhig. Aber besonders entspannt fühlte ich mich auch nicht. Der Mann, der neben mir saß, gab in
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regelmäßigen Abständen leichte, aber nicht zu überhörende Stöhn-Geräusche von sich. Ich hatte keine Ahnung, warum er das tat, er tat es eben. Ich wartete seit einiger Zeit sogar darauf, dass ein erneutes Stöhnen von ihm zu hören war und überlegte, ob die Abstände dazwischen immer zeitgleich waren; aber das konnte ich nicht hundertprozentig beurteilen. Eine junge Frau am Fenster strickte mit sehr dicken Nadeln an einem Pullover in einer unglaublichen Geschwindigkeit. Wahrscheinlich wollte sie das selbstgemachte Teil heute Abend noch verschenken, obwohl es in dieser Jahreszeit bestimmt keiner tragen würde, wenn man nicht schwitzen wollte. Ich stellte mir vor, wie sie es am Abend in Windeseile noch auf dem prallgefüllten Küchentisch in Geschenkpapier einwickelte, die Beschenkte es dann eine Stunde später auspackte und sie dann mit Schrecken mit ansehen musste, dass sie vergessen hatte die Fäden zu vernähen. Irgendwie sind die doch alle bekloppt hier, dachte ich. Und ich saß mit all denen in diesem Wartezimmer. Was machte ich hier bloß? Ob es ein Fehler war hierher zu kommen? Sollte ich wieder gehen? Wie konnte Carmen mich nur hierher schicken? Ich überlegte, ob ich mein Taschenbuch erneut hervorholen und ein weiteres Kapitel lesen sollte; es war ein sehr spannendes Buch – etwas neues von Nora Roberts, konnte mich in einer Atmosphäre wie dieser aber nicht besonders gut auf das Geschehen in dem Buch konzentrieren. Vielleicht bekam ja irgendjemand gleich hier einen Anfall oder so was. Ich entschied mich dann nach einer Weile für eine der wenigen Illustrierten, die noch auf dem Tisch lagen, fing gerade an, darin herumzublättern, als plötzlich und endlich die Tür wieder geöffnet wurde. „Frau Julia Bartens bitte für Dr. Reiser“. Ich war erleichtert, dass das Warten für mich ein Ende hatte und folgte der Sprechstundenhilfe, die mich in das Zimmer zu Dr. Reiser führte, meine Krankenakte nicht sehr galant auf seinen Schreibtisch knallte und sofort darauf wortlos wieder verschwand. Wahrscheinlich hatte sie sich gestern Abend von ihrem Mann getrennt, dachte ich; vielleicht hat sie aber auch ihre Periode und damit ein Problem. Zumindest wirkte sie äußerst unfreundlich und schlecht gelaunt. „Frau Bartens, bitte nehmen Sie Platz“, begrüßte mich dann freundlicher der
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mir bislang völlig unbekannte Neurologe und Psychiater Dr. Ludwig Reiser. „Was kann ich für Sie tun?“ – Recht jung für einen Arzt, ging es mir durch den Kopf. Vielleicht zu jung. Aber sympathisch. Und dazu noch gutaussehend; und das nahm mir zunächst schon ein wenig die Angst, dass ich einem mir völlig fremden Menschen meine Probleme anvertrauen sollte. Er trug ein weißes Polo-Shirt, von dem keines der Knöpfe geschlossen war, so dass seine schwarzen dichten Brusthaare zu sehen waren, was mich für einen winzigen Augenblick leicht erregte. Sein Haupthaar war voll, und raffiniert geschnitten; er war bestens rasiert; an der Stirn war eine kleine Narbe zu sehen; (wahrscheinlich war er als Kind irgendwann einmal unglücklich gestürzt oder die Narbe war das Ergebnis einer Schlägerei mit einem Kommilitonen während seiner Studienzeit); seine Augen waren dunkel – ein Südländischer Typ, den ich mir sehr gut mit nacktem Oberkörper in einer Strand-Cocktailbar auf Mallorca vorstellen könnte, während ich bei ihm meine vierte Pina-Colada bestellte und im Hintergrund ein Sommerhit aus den Lautsprechern meine gute Laune steigerte, dachte ich. Seine Frau war zu beneiden, mit einem solchen Mann gesegnet zu sein – zumindest optisch. „Sie sind das erste Mal hier, ja?!“, fragte er dann, weil ich nicht spontan auf seine Frage geantwortet hatte; so dass ich den Eindruck hatte, ich stand hier etwas unter Zeitdruck. Verständlich, wenn noch elf weitere Patienten hier bei ihm Seelen-Striptease machen sollten; oder zumindest vier oder fünf, wenn der Rest dann bei dem Kollegen Dr. Schildmeyer vorgeladen wurde. Ganz davon abgesehen, wie viele weitere hier noch einen Termin hatten heute. Wieso bestellen die sich hier so viele Patienten auf einmal, die dann doch Stunden im Wartezimmer „ausharren“ müssen? Plant man hier nicht richtig? dachte ich. „Ja, ich bin…, also meine Freundin meinte, dass ich Hilfe benötige“, begann ich etwas unsicher. „Fein, wobei kann ich Ihnen also helfen?“ Ich sah mich um in dem Raum und schwieg eine Weile. Irgendwie war ich nach dem langen Warten gar nicht bereit jetzt „behandelt“ zu werden. An den Wänden hingen geschmackvolle Bilder, Regale waren vollgestopft mit Fachbüchern; die Behandlungsliege war mit einem knallroten Laken bespannt. Auf dem Schreibtisch stand neben dem
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Computermonitor, die Sprechanlage zum Vorzimmer, vielen Schreibutensilien, Stempeln und sonstigem Papierkram ein kleiner Bilderrahmen, den ich leider nur von hinten sehen konnte. Wahrscheinlich ein Foto seiner Frau oder seiner Kinder, dachte ich. „Woran denken Sie gerade, Frau Bartens?“, fragte er mich mit einem Kugelschreiber in der Hand, leicht schmunzelnd und beobachtend. Und spontan antwortete ich: „Ich denke an die Patienten im Wartezimmer, die sich jetzt immer noch so fühlen wie ich mich bis vor einer Minute noch gefühlt habe; wartend und ungeduldig. Sie warten darauf, dass Sie hier mit mir fertig werden – wenn ich dass mal so sagen darf – und deshalb fühle ich mich eingeengt und unter Zeitdruck“, meinte ich, während meine Augen an der Grünpflanze auf der Fensterbank hingen blieben, die meines Erachtens dringend Wasser brauchte; welches mir aber heute recht unwahrscheinlich schien, dass das passieren würde; weil bestimmt die Arzthelferin „Madame Schlechte Laune“ dafür zu sorgen und diese ja ihren miesesten Tag seit langem hatte. „Machen Sie sich oft Gedanken über das Wohl anderer? Kommt es häufig vor, dass Sie in erster Linie weniger an sich selbst denken ?“, fragte er; und ich spürte, dass wir mit diesen beiden Sätzen schon mitten in der Behandlung waren, und der gutaussehende, charmante, sicherlich verheiratete Vater von zwei phantastischen wohlerzogenen Töchtern im nächsten Augenblick in meiner Akte schreiben würde, dass ich an einem Helfersyndrom leide. „Nein, das war nur so ´n Gedanke – Entschuldigung“, antwortete ich. „Sie müssen sich dafür nicht entschuldigen“, sagte er. Und dann folgte: „Sagen Sie mir doch bitte, warum Sie der Meinung sind, dass Sie sich dafür entschuldigen müssten“. Ich schaute einen Moment nach unten und überlegte, welche Antwort jetzt die richtige wäre. Der Mann war schon dabei mich seelisch auszuziehen; und das gefiel mir nicht. Ich hatte geahnt, dass dieses Gespräch in der Gemeinschaftspraxis Dr. med. Ludwig Reiser und Dr. Udo Schildmeyer - Fachärzte für Neurologie und Psychiatrie so ablaufen würde. Ich hatte es hier also ganz offensichtlich mit Dr. Reiser zutun, obwohl mich niemand danach gefragt hatte, ob ich vielleicht nicht lieber von Herrn Dr. Schildmeyer behandelt werden möchte. Aber den kannte ich ja auch nicht.
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Er beobachtete mich irgendwie belustigt; das machte mich nervös. So attraktiv wie noch vor einer Minute war er plötzlich nicht mehr. Er wartete auf meine Antwort. „Frau Bartens?“ – Und ich sagte dann: „Ich habe mich nur dafür entschuldigt, weil dieser Satz nicht nötig gewesen wäre – wir haben damit nur Zeit verloren“. – „Sie denken also, dass Sie anders hätten antworten sollen?“ Meine Güte, was mache ich hier eigentlich, ging es mir durch den Kopf. Worüber rede ich mit diesem Typen? Warum habe ich das Gefühl, dass dieser Mensch hier eine gewisse Macht über mich ausübt? Was sollte das? Ich begann also noch mal von vorne. „Sie haben mich gefragt, woran ich gerade denke. Und wahrscheinlich haben Sie erwartet, dass ich Ihnen als Antwort mein Problem anvertraue, denke ich; ich meine warum ich eigentlich hier bin, womit ich nicht klarkomme“, erwiderte ich etwas vorsichtig. Es machte ihm Spaß diese – meines Erachtens – schwachsinnige Unterhaltung zu führen und meinte: „Sie sind also der Meinung, dass Sie auf meine Fragen so antworten müssen, damit ich zufrieden bin? Frau Bartens, ich habe sie gefragt, woran Sie denken, und Sie haben mir gesagt, dass Ihnen die wartenden Patienten durch den Kopf gehen. Das war ehrlich und völlig richtig. Jede andere Antwort hätte nicht der Wahrheit entsprochen“. Ich nickte leicht zufrieden und schaute dann etwas verunsichert wieder einen Moment auf meine Schuhe. Na, dann ist es ja gut, dachte ich. Dann können wir ja nun noch mal von vorne beginnen. Ich überlegte einen Moment, wie ich diesem Mann jetzt am besten mein Problem beibringen könnte, aber dabei wurde ich schon wieder unterbrochen von ihm: „Sie schauen nun schon das zweite mal nach unten, Frau Bartens. Verraten Sie mir doch bitte, ob Sie sich unwohl fühlen hier“. „Ich fühle mich nicht unwohl; ich schaue nur gerne mal hin und wieder hier und dort hin. Außerdem tun mir meine Füße weh, weil ich die falschen Schuhe gewählt habe. Und wohin soll ich denn sonst schauen? Ich hab´ mir ihr Zimmer doch schon angesehen“, protestierte ich; und fühlte mich nach dieser Frage jetzt mehr als unwohl. „Und ? Gefällt es Ihnen?“ – „Was ?“ – „Na, mein Behandlungszimmer. Ist es für Ihren Geschmack stilvoll eingerichtet, oder was würden Sie verändern?“, bohrte er und lehnte sich nun zum ersten Mal
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lässig zurück an die Rückenlehne des Schreibtischstuhls. – Das Gespräch blieb für mich absolut unsinnig. Ich hatte nach dem schlechten Opening gehofft, dass wir nun eine „normale“ Unterhaltung beginnen würden, aber er wollte es anscheinend nicht. Solche banalen Kommunikationen hatte ich schon oft geführt mit Männern, die mich mit einem halbvollen Glas Bier in der Hand in Pubs oder Kneipen dumm von der Seite anquatschten, wenn sie schon leicht angeheitert waren und das Anmachen für sie somit leichter war; und bei denen ich es dann genoss sie abblitzen zu lassen; aber erst dann, wenn ich ein ebenso etwa zehnminütiges schwachsinniges Gespräch mit denen geführt – um nicht zu sagen – sie total verarscht und irgendwie - gewonnen hatte. Hier war es nicht anders; nur, dass dieser Typ Arzt war und mich nicht anbaggern wollte; was im Grunde eigentlich schade war, wenn er nicht so gut aussehen würde, obwohl jetzt von Minute zu Minute seine attraktive Optik mehr und mehr nachließ. „Entschuldigen Sie, es ist ein Behandlungszimmer; was soll man denn daran großartig stilvoll einrichten? Außerdem ist es ihr Behandlungszimmer, das können Sie doch einrichten wie Sie es für richtig halten. Ich bitte Sie ja auch nicht in meine Wohnung zu kommen und mich zu beraten was ich verändern soll“. Ich überlegte kurz ob ich das so hätte sagen sollen; schaute Dr. Reiser dann aber direkt in die Augen und nicht mehr nach unten, zu der Grünpflanze, den Bildern an den Wänden, dem Fotorahmen von hinten auf dem Schreibtisch; aber den klebenden Blick in seine Augen hielt ich nicht lange stand. „Und schon wieder haben Sie sich entschuldigt“, meinte der Doc und hatte sogar recht damit. (Ich finde das richtig scheiße hier, Doc Reiser – wir labern hier nun schon seit fünf Minuten über diesen Raum, über meine Gedanken und vor allem über meine taktvolle Art, mich zu entschuldigen; was ich aber anscheinend nicht darf. Wenn ich nicht schon krank bin, dann machst Du mich krank, Doc Reiser, ja! Und lange werde ich mir das hier bestimmt nicht mehr antun, außerdem bringen diese Scheiß-Schuhe mich um) „Die Blume braucht Wasser“, sagte ich ganz spontan; „und knallrote Bettlaken finde ich richtig daneben. Erst mal sieht ein knallrotes Laken für mich tuntig aus, hinzu kommt, dass diese Farbe bestimmt abfärbt und somit alleine
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gewaschen werden muss, weil man sonst alles versaut – zusammen mit anderen Textilien, meine ich. Die Bilder an den Wänden gefallen mir allerdings“. Vielleicht war das nun die richtige Antwort, die er hören wollte. „Na bitte – Und ohne sich dafür zu entschuldigen, sagen Sie mir das?“ – „Sie haben es mir verboten“, sagte ich bestimmend; obwohl das nicht ganz richtig war. Dr. Reiser musste darüber lachen; ich fand es alles andere als komisch, dann wechselte er das Thema. „Sie sagten vorhin, dass eine Freundin Ihnen geraten hat, Sie sollten einen Psychiater aufsuchen, Frau Bartens“. Ich hatte keine Ahnung, was das nun sollte. Ich wusste aber, dass ich mich bestimmt wieder hervorragend mit meiner besten Freundin Carmen verstehen würde, und zwar nachdem ich sie erwürgt hatte, weil sie mir diesen Gehirnklempner empfohlen hatte. Dr. Reiser bestimmte das Gespräch. Er stellte die Fragen, ich hatte zu antworten; ganz nebenbei wurde aber jede Bewegung die ich machte auseinandergepflückt, jede Antwort sowieso. Jetzt wurde Carmen in dieses Gequatsche hineingezogen. Nein, das lasse ich nicht zu, dachte ich und reagierte dementsprechend. „Wir sollten nicht vom Thema abweichen, Herr Dr. Reiser. Ich bin mit Ihrem Behandlungszimmer noch nicht fertig. Das Bild dort auf Ihrem Schreibtisch; ist das Ihre Frau? Ich kann es leider nur von hinten sehen.“ – Er schmunzelte wieder. Ich spürte genau, dass er mich für komplett durchgeknallt hielt, aber das war mir egal. Ich hasste es, dass diese gelehrten Psycho-Mediziner sofort die Macht über die Patienten hatten; dabei war doch allgemein bekannt, dass über 70 % aller Psychiater selbst in psychiatrischer Behandlung waren. Kein Wunder; die mussten sich ja auch den ganzen Tag die Geschichten von „Bekloppten“ anhören. Er nahm den Bilderrahmen in seine Hände und betrachtete das Foto darin. „Ja, das ist meine Frau. Möchten Sie das Foto sehen?“ Ich hätte jetzt erwartet, dass er es auf seinen Platz hätte stehen lassen, sofort umgedreht und mir zeigte, aber er hielt die Zügel in diesem Spiel fest. „Nein“, antwortete ich kurz. „Ich frage mich nur, warum Sie ein Bild Ihrer Frau hier auf Ihrem Schreibtisch stehen haben. Sie sehen sie doch heute Abend sicher schon wieder. Oder ist sie vereist? Ich meine, es geht mich nichts an – Entschuldigung…“ (oh scheiße, jetzt hatte ich dieses Wort schon wieder
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gesagt; und gleich musste ich ein drittes Mal erklären, warum – deshalb versuchte ich noch schnell die Situation zu retten) „Entschuldigen Sie bitte das Wort „Entschuldigung“ – das wollte ich eigentlich gar nicht sagen; denn wozu sollte ich mich entschuldigen, nicht wahr?!“. Und bevor er einhaken und mich wieder foltern konnte, sagte ich: „Vielleicht hat Ihre Frau auch ein Foto von Ihnen auf dem Schreibtisch stehen, falls sie an einem Schreibtisch arbeitet; oder aber auch eins in ihrem Portemonnaie oder zumindest in ihrer Handtasche – ist ja okay – wahrscheinlich ein Zeichen dafür, dass Sie sich immer noch lieben oder sich immer wieder irgendwie ansehen müssen; und wenn es nur auf einem Foto ist. Es könnte natürlich auch einen anderen Grund haben“. Ich machte eine kurze Pause; wollte ihm diesen Grund gar nicht nennen; aber diese Chance bekam ich nicht. „An welchen Grund denken Sie da, Frau Bartens ?“ Er sollte ihn hören, diesen Grund, doch dazu benötigte ich vorher eine kleine Information, und diese durchaus nichts bringende Unterhaltung fing an, mir in einer gewissen Weise Spaß zu machen. „Wie viele Patienten behandeln Sie hier am Tag?“ – „Das ist ganz unterschiedlich; aber im Schnitt sind es etwa zwanzig; warum fragen Sie“, lautete seine Antwort, die natürlich sofort wieder mit einer Frage gekoppelt war; um mir ganz deutlich zu stecken, dass er immer noch der Arzt war – ich die Kranke. „Nun ja“, begann ich, „wenn wir mal davon ausgehen, dass die Hälfte dieser Patienten weiblich ist, und – ganz unabhängig von ihren Problemen – davon wieder fünfzig Prozent noch recht attraktiv, ich meine, was Sie unter attraktiv verstehen, und jede Frau Ihnen hier persönliches, privates, ja, meistens sicherlich auch intimstes aus ihrem Leben erzählt, dann könnte es doch gut möglich sein, dass Sie sich hin und wieder in die Gefahr begeben, sich in die eine oder andere zu verlieben. Und in einem solchen Moment schauen Sie dann auf das Foto Ihrer Frau und sehen, wie schön und makellos sie doch ist, und das es sich nicht lohnt, diese wahrscheinlich perfekte, immer verständnisvolle Ehefrau zu betrügen; und wenn dieses Betrügen auch nur im Kopf stattfindet“. Pause. Er starrte mich nur an; sein Schmunzeln war verschwunden, aber sein rechter Mundwinkel war ganz leicht angehoben, so dass ich den Eindruck bekam, dass er mir
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damit zwar weiterhin seine Macht zeigen wollte, ich ihm aber auch endlich mal die Wahrheit und nichts als die Wahrheit gesagt hatte; ja, ich hatte einen Stachel ausgefahren und ihn getroffen, dachte ich, und diese Situation war für ihn irgendwie neu – zumindest hatte ich das Gefühl; und es hätte mir eine Art Befriedigung verschafft, wenn es denn so wäre; denn diesen Gesichtsausdruck, den er nun auflegte, war neu für mich und ich sah diesen nun zum ersten Mal bei ihm. Ich überlegte, wie es nun weiterging und wie er nun reagieren würde. Wahrscheinlich würde er mir jetzt das Bild zeigen; was aber nicht geschah. Er hielt es weiterhin in seinen Händen und fragte mich dann: „Halten Sie sich für attraktiv, Frau Bartens?“ Damit hatte ich nun nicht gerechnet. „Bitte ?“ – Er wusste genau, dass ich die Frage akustisch bestens verstanden hatte, genoss aber meine Verunsicherung und wiederholte sie, setzte sogar noch einen drauf. „Ob Sie sich für attraktiv halten. Wie sehen Sie sich selbst? Finden Sie, dass Sie makellos sind, optisch perfekt?“ - „Ich bin ganz sicher nicht makellos und perfekt. Weder optisch noch charakterlich. Wer behauptet das schon von sich? Wenn ich all das wäre, dann säße ich sicher nicht hier bei Ihnen, oder? Und was Attraktivität betrifft, ich denke, dass sollte man von sich selbst nicht sagen; ich mache das zumindest nicht. Das sollen andere entscheiden; außerdem ist das eine Geschmacksfrage“; und das war meine ehrliche Meinung dazu. „Das ist eine selbstbewusste Einstellung, Frau Bartens. Verraten Sie mir aber doch jetzt bitte, warum Sie davon ausgehen, dass all diese positiven Eigenschaften auf meine Frau zutreffen?“ – Verunsichert schaute ich wieder nach unten zu meinen immer noch schmerzenden Füßen. Dieses Wort – ja, dieses Wort sollte jetzt kommen, denn jetzt passte es wirklich und würde auch seinen Sinn erfüllen. Ich musste es sagen, und wenn ich Glück hatte, würde er es sogar annehmen diesmal. Ich sollte auch nicht länger warten damit. Ich schaute wieder hoch, sah ihn an und wagte es; und zwar deutlich. „Entschuldigung, Herr Dr. Reiser – Sie haben recht. Es gibt keinen Grund, dass ich mir über Ihre Frau ein Urteil erlaube; das war nicht sehr höflich von mir“. Ich wollte noch ein zweites „Entschuldigung“ hinterher schieben, ließ es dann aber bleiben. Er sah mich weiter an und schwieg.
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Kein Kommentar von Dr. Reiser warum ich so geantwortet hatte. Ich sah wieder auf meine Schuhe, begann meine Füße aneinander zu reiben, überlegte kurz, ob ich mich trauen sollte, meine Schuhe auszuziehen, ließ es bleiben, sah wieder hoch zu ihm. Unser Schweigen dauerte an. Nach etwa zwei Minuten (obwohl es mir wie mehrere Stunden vorkam) ertrug ich es nicht mehr. „Und?“ sagte ich. Und endlich brach auch er die unerträgliche Stille. „Ich denke, dass Sie das Foto doch ganz gerne sehen würden, und ich frage Sie, wie ist sie denn dann, meine Frau, wenn Sie nun plötzlich Ihrer Meinung nach doch nicht perfekt ist, Frau Bartens ?“ Das war zu viel. Dieser Mann verarschte mich. Ja, er verarschte mich so, wie es schon zu viele Männer getan hatten. Ich hatte keine Lust mehr, diese „Behandlung“ noch länger über mich ergehen zu lassen. Keine Minute länger würde ich mir das hier antun. Es war mir scheißegal, ob hier ein Psychiater, ein Staatsanwalt oder gar der Papst persönlich vor mir saß. Ich kochte vor Wut, stand auf, und dann schrie ich es laut heraus: „Das weiß ich doch nicht. Was denken Sie eigentlich wer Sie sind und was wir hier machen? Diesen Psycho-Terror können Sie sich an den Hut stecken. Und jetzt zeigen Sie mir endlich dieses Scheiß-Foto von Ihrer Frau, verdammt!“ Im gleichen Moment riss ich ihm den Bilderrahmen aus der Hand, schaute darauf und sah eine sehr hübsche, lächelnde, blonde Frau von etwa vierzig Jahren. Das Foto war oben rechts unter dem Rahmen mit einem schwarzen Trauerband versehen… [mehr]
Stichwörter: Roman, Liebe, Drama, Arzt
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