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Vorwort

 

Ich hatte mir schon vor Jahren vorgenommen, ein Buch zu schreiben, konnte mich aber nicht entscheiden, welches Thema ich mir vornehmen sollte. Mich beschäftigten so unterschiedliche Dinge. Über welche also, sollte ich schreiben?

Über Krieg?

Über Frieden?

Oder doch lieber einen Roman?

Je mehr ich überlegte, desto klarer wurde mir, dass ich um das mir Vorbestimmte nicht herumkam. Ich brauchte mir keine Geschichte für einen Roman auszudenken. Ich musste meine ganze Kraft dafür zusammennehmen und begann, die wahre Geschichte über mein Leben zu schreiben. Von der Kindheit bis zur Jugend, vom Christentum zum Islam. Die Pläne und Wünsche von Mena, einem Mädchen, das in Secondigliano, in Neapel geboren wurde.

Da fing auch alles an.

 

Vom Kind zur jungen Erwachsenen

 

In den 1980er Jahren wanderte mein Vater nach Deutschland aus. In Deutschland sollte die Arbeitssituation viel besser sein, als bei uns im Süden von Italien. Meine Mutter zog ihm nach kurzer Zeit hinterher und fand sich plötzlich im kalten Frankfurt wieder. Es war eine große Umstellung für sie. 1984 verließ meine Mutter die graue Stadt am Main und kehrte nach Italien zurück. Mein Vater blieb alleine zurück und stürzte sich in die Arbeit.

Er lebte sehr bescheiden, sparte, wo er konnte und so war es ihm möglich, seine Familie zu unterstützen und sogar zweimal im Monat in seine Heimat zu fahren. Ein paar Monate ging das so hin und her. Bis zu dem Tag, an dem ihn meine Mutter anrief und ihm diese Lebens verändernden Worte in den Hörer sprach: „Ich bin schwanger!"

Mein Vater brach seine Zelte in Deutschland sofort ab und kehrte nach Italien zurück. Als ich am 07. Juni 1986 in einem neapolitanische Krankenhaus zur Welt kam, war das Familienglück erst einmal perfekt. Schnell wurde meinem Vater aber klar, dass er seine Familie nur dann würde durchbringen können, wenn er wieder in Deutschland arbeitete. Da er aber seine Frau samt kleinem Baby nicht alleine lassen wollte, nahm mein Vater uns kurzerhand mit nach Frankfurt. Dort lebten wir ein unauffälliges Leben und waren zufrieden. Bis ich 1987 mit hohem Fieber ins Krankenhaus eingeliefert werden musste. Im Krankenhaus angekommen, wurden meine Eltern durch die lange Wartezeit immer ungeduldiger. Der Doktor untersuchte mich, hatte aber keine Diagnose. Erst tippte er auf eine Mittelohr-entzündung, konnte seinen Verdacht aber nicht bestätigen. Schließlich wurden meine Eltern mit einer Flasche Fiebersaft nach Hause geschickt. Der Saft ließ das Fieber nicht so recht sinken. Erst nach einigen Tagen wurde es besser. Leider hielt die Erleichterung meiner Eltern nicht lange an, denn nur eine knappe Woche danach schoss die Temperatur so hoch, dass ich mich in Fieberkrämpfen schüttelte. Mein gesamter, kleiner Körper zuckte rhythmisch. Ich bekam Schaum vor dem Mund und verdrehte die Augen. Ein Anblick, den man keinen Eltern wünscht!

Eilig fuhren wir wieder ins Krankenhaus. Dieses Mal wurde ich direkt stationär aufgenommen. Als ich das Krankenhaus nach einigen Wochen und etlichen Tests endlich verlassen durfte, hatte ich einen offiziellen Ausweis, gegen dessen Vorlage meine Eltern in der Apotheke ein Notfallmedikament erhielten. "Falls die Krämpfe erneut auftreten sollten.“

Das taten sie. Meine Eltern gewöhnten sich zwar an die Krämpfe, hatten aber trotzdem jedes Mal Angst. Als ich fünf wurde, verschwanden die Krämpfe und kamen nie wieder. Nachdem meine Krämpfe verschwanden und meine Eltern sicher waren, dass sie auch nicht mehr auftraten, konnte ich, wie jedes Kind, in den Kindergarten gehen. Ich ging zwar nur ein Jahr in den Kindergarten, aber ich freute mich sehr. Der erste Kindergartentag war für mich ziemlich komisch, denn alles war anders als zu Hause. Es gab andere Regeln als zu Hause. Es gab etwas anderes zu essen als zu Hause. Aber ich gewöhnte mich sehr schnell daran und so verging die Zeit im Kindergarten sehr schnell. Nach diesem einen Kindergartenjahr wurde ich eingeschult.

 

Der erste Schultag bedeutete eine große Veränderung für mich, denn alles war anders als im Kindergarten. Ich bekam eine große Schultüte von meiner Mutter und einen Schulranzen, und alles, was ein Kind noch so braucht. Der erste Schultag begann, in dem wir uns alle in der Halle versammelten. Der Schuldirektor hieß und willkommen und redete wie ein Wasserfall über alles mögliche. Er redete über die Schule und mir wurde es langweilig dabei. Nach knapp einer Stunde war alles vorbei und es wurde uns die Schule gezeigt, der Klassenraum und alles, was es noch gab in der Schule. Nach ca. vier Stunden waren wir fertig und ich war froh da raus zu sein. Ich war fertig und müde und ich wusste, dass ich am nächsten Tag um 8 Uhr in der Schule sein musste. Die Kindergartenzeit war vorbei und es begann die Schulzeit.

Am nächsten Tag klingelte der Wecker schon um 7 Uhr und ich hatte keine Lust aufzustehen. Aber ich wusste, dass ich aufstehen muss, denn ich war kein Kindergartenkind mehr, das bis um 10 Uhr schlafen konnte. Ich musste mir einen Ruck geben und mich für die Schule fertig machen.

 

Der Weg zur Schule war von zu Hause aus ein weiter Weg. Ich musste zu Fuß gehen, da kein Bus fuhr. Ich hatte jeden Morgen fast 40 Minuten Schulweg zu gehen. Mir machte das nichts aus, denn ich liebte es, zu laufen. Als ich in der Schule ankam war alles sehr anders als am Tag der Einschulung. Es konnte aber auch die Aufregung gewesen sein.

Als ich in der Klasse 1b ankam, wusste ich, dass es meine Klasse war. Der Klassenraum war noch leer, aber ich nahm trotzdem Platz. Nach und nach kamen immer mehr Klassenkameraden dazu, bis alle Plätze besetzt waren. Zuletzt kam eine junge, freundliche Frau in die Klasse und wartete, bis alle aufpassten, sodass sie anfing, sich vorzustellen.

„So, ihr Lieben. Ich würde gerne erst Mal eine Vorstellungsrunde mit euch machen. Bevor wir loslegen, zuerst etwas über mich. Ich bin eure Klassenlehrerin und ich heiße Frau Kirchhorn. Ich werde euch die nächsten Schuljahre begleiten.“

 

Nach dieser kurzen Rede stellten sich alle Kinder vor, bis ich an der Reihe war. Alle sahen mich an, bis auf die Lehrerin. Ich bekam kein Wort heraus und es war, als ob ich eine Blockade hatte. Aber ich gab mir einen Ruck und stellte mich kurz und knapp vor.

Die Zeit in der Schule verging recht zügig, jedoch konnte ich nicht richtig schreiben, sodass man bei mir eine Rechtschreibschwäche feststellte. Ich kam kaum noch im Unterricht mit und war viel zu langsam, sodass man mich zu einem Schulpsychologen schickte. Nach vielen Tests kam heraus, dass ich eine Lernschwäche hatte. Auch wenn ich ganz viel lernte, war ich immer die Letzte. Aus diesem Grund wurde entschieden, dass ich auf eine Förderschule gehen musste. Ich hatte auch eine Lernbehinderung. Das bedeutet aber nicht, dass ich behindert war, sondern ich kam lediglich mit dem Stoff nicht vorwärts. Ich war zu langsam beim Lernen. In der Förderschule lernte ich alles, was ich in der Grund-schule lernte. Am Ende konnte ich meinen Hauptschulabschluss nachholen. Jedoch schaffte ich ihn nicht und erhielt lediglich ein Abgangszeugnis.

 

Ich wusste nach der Schule nicht genau, was ich machen sollte. Würde ich einen Ausbildungsplatz finden ohne einen Hauptschulabschluss in der Tasche? Mein Lehrer machte mir wenig Mut. Er meinte, dass er mir nicht zutraut, eine Ausbildung abzuschließen und riet mir, mich beim Arbeitsamt zu melden. Dort gäbe es Psychologen, die testen könnten, ob ich einer Ausbildung überhaupt gewachsen wäre. Ich fühlte mich fürchterlich, als ich meinen Lehrer so reden hörte.

War ich so schlecht?

Hatte ich wirklich keine Chance auf eine berufliche Perspektive?

Seine Worte trafen mich wie Schläge ins Gesicht und ich kam mir vor wie eine totale Versagerin.

Warum wollte denn niemand an mich glauben?

Ich war doch davon überzeugt, dass ich in Begleitung eines Sozialpädagogen, eine Ausbildung bestimmt würde schaffen können. Beim Arbeitsamt angekommen, erhielt ich ohne große Kommentare in zwei Wochen einen Termin bei einem psychologisch geschulten Mitarbeiter. Die zwei Wochen zogen sich wie Kaugummi. Als es nach zwei Wochen endlich soweit war und ich die langen, grauen Flure herunter ging, war ich nervös und meine Gedanken spielten verrückt. Ich hatte Angst. Angst vor den Fragen. Angst davor, was bei dem Termin herauskommen würde. Angst, wie diese Tests wohl aussehen würden. Was sie wohl überhaupt mit mir vorhatten?

Als ich endlich den Raum betrat, hörte ich mein Herz, bis zum Hals schlagen. Zum Glück legte sich die Aufregung ganz schnell wieder und ich beruhigte mich etwas. Der Raum war so hell ausgeleuchtet wie in einem Drogeriemarkt. In der Mitte stand ein schlichter Tisch mit zwei Stühlen. Eine Ärztin stand vor mir. Sie sah mit ihrem Kittel und ihrer überdimensional großen Brille so bizarr aus, dass ich einmal laut auflachte. Mist. Das hätte ich mir verkneifen sollen. Sie bemerkte mein Lachen zwar, sagte aber nichts. Stattdessen gab sie mir die Hand und stellte sich vor. Die Befragung ging mit einem Deutsch- und Mathetest weiter. Nach einer Stunde gab ich die Zettel ausgefüllt zurück. Ich sollte 30 Minuten auf die Auswertung warten und ging nervös den langen Flur auf und ab. Die Minuten wollten nicht vergehen. Der Sekundenzeiger auf der großen Uhr an der Wand schien sich rückwärts zu bewegen. Nachdem sich die Ärztin mit ihren Kollegen besprochen hatte, wurde ich aufgerufen und in den Raum hineingebeten.

„Unser Fachteam hat sich beraten. Für uns steht fest: Eine klassische Ausbildung kommt für Sie unter keinen Umständen in Frage. Eine begleitete Ausbildung wäre da deutlich realistischer für Sie.“

Die Erklärungen, wie so eine begleitete Ausbildung in der Praxis aussehen würde, hörte ich, wie unter Wasser. Ich stand unter Schock. Ich konnte mich zumindest noch bedanken und taumelte aus dem Raum. Auf dem Weg nach Hause konnte ich es noch immer nicht fassen. Ich fühlte mich wie gelähmt. Zudem malte ich mir Horrorszenarien aus, wie meine Mutter auf mein Ergebnis reagieren würde.

Ich hatte ein mulmiges Gefühl im Bauch. Als ich zu Hause ankam, merkte meine Mutter sofort, dass etwas mit mir nicht stimmte. Ich muss wohl ziemlich bedrückt ausgesehen haben.

„Mein Kind, was ist los mit Dir?“, fragte sie mich mit besorgter Stimme. Ich wollte es ihr sagen, fand aber keine Worte. Erst musste ich mich sammeln. Dann stammelte ich nur: „Mama, ich kann keine normale Ausbildung machen.“

So jetzt war es raus. Völlig unerwartet reagierte sie total bedacht. Sie setzte sich auf den Küchenstuhl, trank einen Schluck aus ihrem Wasserglas und sagte: „Dann ist das so, mein Kind."

Auch wenn von ihr aus kein Druck aufgebaut wurde, irgendwie wurde mir doch alles zu viel. Ich überlegte einige Wochen hin und her und versuchte herauszufinden, was ich wirklich wollte.

Brauchte ich Ruhe und Abstand?

Vielleicht Urlaub von allem?

Ich entschied mich gegen eine Pause und für eine Arbeit.

 

Die erste Liebe

Es war an einem warmen Tag, die Sonne schien und es war sehr angenehm, als ich mit meinen Eltern zu einem Termin nach Offenbach fuhr. Ich weiß nicht mehr, um was es dabei genau ging, denn der Grund, warum ich das jetzt erzähle, ist nicht der Termin.

Wir fuhren mit dem Auto eines Bekannten. Die Fahrt war sehr gut und es war auch alles in Ordnung. Als wir zurück nach Hause wollten, wurden wir von der Polizei angehalten. Ich dachte, es wäre eine ganz normale Kontrolle, aber leider täuschte ich mich. Nachdem wir hielten, mussten wir alle das Auto verlassen, auch mein behinderter Vater, der sich seit einiger Zeit nicht sehr wohl fühlte. Die Polizei verlangte von jedem von uns, den Ausweis zu sehen.

Die Einzige, die sich nicht ausweisen konnte, war ich- ich hatte ihn zu Hause in meiner Tasche vergessen.

Der Polizist fragte mich, ob ich ihm meinen Ausweis zeigen könnte.

Ich antworte ihm sehr freundlich: „Nein, es tut mir leid, ich hab ihn leider nicht dabei!“

Der Polizist drehte sich einmal zu seinem Kollegen um und plötzlich ging alles sehr schnell: Sie bildeten einen Kreis um mich und mitten im Kreis stand ich und mein Vater.

Ich werde das nie vergessen.

Ich sah einen der Polizisten an und sagte: „Ich glaube, ich bin im falschen Film. Ich bin keine Terroristin und Sie behandeln mich so. Ich habe nur meinen Ausweis vergessen. Sie können über die Dienststelle nachfragen und meine Daten prüfen lassen.“

Ich bekam keine Antwort, stattdessen wurde mein Vater gebeten, zur Seite zu gehen.

Als mein Vater zur Seite ging, nahmen sie mich fest und einer der Polizisten sagte: „Legen Sie Ihre Hände auf den Kofferraum.“

Ich war entsetzt und geschockt, nicht mal Frau De Luca sagten sie, sondern befehlten es einfach nur sehr hart.

Eine Beamtin kontrollierte mich am Körper, sogar meine Schuhe musste ich ausziehen. Als sie alles durchgeguckt hatten, wurde mir gesagt, dass ich mich wieder anziehen soll.

„Sie kommen mit aufs Revier!“

Ich war geschockt und planlos überfordert.

„Wieso soll ich mit aufs Revier? Was hab ich gemacht? Ich hab nur meinen Ausweis nicht dabei.“

„Ja, das wissen wir, Frau De Luca, aber Sie werden in Frankreich gesucht.“

„Also bitte“, sagte ich, „ich soll gesucht werden, aus Frankreich? Was habe ich mit Frankreich zu tun?“

Ich weigerte mich, was dazu führte, dass mir Handschellen angelegt wurden, die einen Abdruck hinterließen.

„Frau De Luca, wenn Sie sich weiter wehren, werden die Handschellen immer enger und dann tut es noch mehr weh. Wenn Sie nichts damit zu tun haben, wieso weigern Sie sich dann, mit aufs Revier zu kommen?“

„Ich weigere mich nicht, mitzukommen, Sie behandeln mich nur wie eine Kriminelle. Ich hab doch nur meinen Ausweis nicht dabei!“

„Ja, das haben wir verstanden, Frau De Luca. Aber auf dem Revier haben wir erfahren, dass Sie in Frankreich wegen Totschlags gesucht werden.“

Ich war schockiert. Ich- wegen Mord, dachte ich?!

Ich war noch nie in Frankreich.

 

„Ich war noch nie in Frankreich und ich habe niemanden umgebracht.“

„Sonst noch etwas, Frau De Luca?- Wir klären das auf dem Revier! Und wir brauchen Ihren Ausweis. Ohne Ihren Ausweis können wir nicht mal sehen, ob Sie wirklich Sie sind.

 

Ich verstand die Welt nicht mehr.

Ich wurde verhaftet wegen Totschlags in Frankreich, obwohl ich noch nie da war, weil ich meinen Ausweis vergessen hatte und darum denken die, dass ich jemanden umgebracht habe. Das war unmöglich. Wie kann man jemanden verhaften, wenn die noch nicht mal wissen, ob ich die Person wirklich bin?

Ich wurde bereits ins Polizeiauto gesetzt und saß hinten.

Eine Beamtin, die sich neben mich setzte, sagte: „Wir wissen, dass eine Frau, die auch so heißt wie Sie, die am 07.06.1986 geboren ist, in Frankreich gesucht wird. Der Punkt ist: Wir wissen nicht, wie sie aussieht. Die Polizei in Frankreich wird uns aber ein Bild zusenden und dann werden wir vergleichen.“

„Aber wie kann es sein, dass eine andere, mir völlig fremde Person, die gleichen Daten hat wie ich?“

„Das werden wir auf dem Revier klären!“

 

Im Revier angekommen, wurde ich in einen Raum gesetzt. Ich durfte meinen Vater anrufen und sagte ihm, dass er meinem Bruder meinen Ausweis geben sollte und er mir diesen nach Offenbach bringen soll auf die Polizeistelle.

Mein Vater war sehr aufgeregt.

Eine Polizisten rief mich in ihr Büro.

„So, Frau De Luca, bitte legen Sie alles ab. Wir möchten Sie nackt sehen. Sie begleiten mich in die Zelle. Wir müssen prüfen, ob Sie etwas bei sich haben oder versteckt.“

 

„Wie bitte?- Sie wollen mich nackt sehen? Ich hab doch nichts zu verstecken!“

„Ja, aber heutzutage können Gefangene alles verstecken. Also bitte...!

„Ich habe damit nichts zu tun. Haben Sie die Fotos aus Frankreich erhalten?“

„Nein, noch nicht. Wir werden Sie heute noch bekommen. In der Zwischenzeit muss ich Sie fertig machen. Denn, wenn da was ist, dann müssen Sie bereit sein für die Reise nach Frankreich.“

 

Ich war total entsetzt und wollte so schnell wie möglich aus diesem Alptraum aufwachen.

 

Die Zelle, in die ich gebracht wurde, war kühl, dunkel und leer.

Ich zog mich aus.

 

„Drehen Sie sich bitte einmal um, Frau De Luca!“

Die Polizisten sah mich von hinten an und sagte: „Okay, Sie können sich wieder anziehen!“

 

Ich zog mich schnell wieder an und wollte einfach nur raus und weg.

 

„Frau De Luca, bitte begleiten Sie mich in das Büro. Wir machen ein paar Fingerabdrücke und Fotos.“

 

Als wir damit fertig waren, kam endlich mein Bruder mit meinem Ausweis, die Unterlagen und das Bild aus Frankreich kam auch dazu.

 

„Das ist die Frau, die gesucht wird!“, sagte ein Polizist zu mir.

Der Polizist sah mich an, schaute sich die Fingerabdrücke an und verglich alles miteinander.

 

„Frau De Luca, die Frau, die gesucht wird, sind auf keinen Fall Sie. Auch die Fingerabdrücke stimmen nicht überein. Sie haben nur am gleichen Tag Geburtstag. Die Frau, die wir suchen, hat alle ihre Daten geklaut: ihren Namen und den Geburtstag.“

 

Ich war total geschockt.

 

„Was wir jetzt machen ist, dass wir eine Anzeige machen gegen die Frau, die Ihre Daten geklaut hat. Ob wir diese Person dann tatsächlich finden, ist eine andere Sache. Wir tun, was wir können. Sie können jetzt wieder gehen, Frau De Luca! Wir werden uns bei Ihnen melden, wenn wir die Person gefunden haben.“

 

Ich war sehr schockiert und auch sehr sauer darüber, was an diesem Tag passierte.

Man behandelte mich wie eine Kriminelle, hat mich mitgenommen, ich sollte mich nackt ausziehen, Fotos wurden gemacht, Fingerabdrücke und am Ende wird festgestellt, was ein Wunder, dass ich die Fasche war, die sie gefunden hatten als krimenelle Verbrecherin mit Verdacht auf Totschlag.

Ich fragte mich, was mit der Person passiert, die meine Daten geklaut hatte und ob ich mein ganzes Leben Probleme haben werde wegen ihr?

 

Erst im Jahr 2008 bekam ich einen Brief, dass die Person gefasst wurde, die meine Daten geklaut hatte. Ich war sehr erleichtert, als ich das las. Daher mein Rat an den Leser: Pass auf Deine Daten auf. Es gibt auf der Welt so viele Kriminelle, die alles machen können. Am Ende wirst Du verurteilt für etwas, was Du nicht gemacht hast. Ich hatte Glück im Unglück, dass die Person am Ende gefasst wurde und ich hatte Glück, dass diese Person kein Foto von mir hatte und meine Fingerabdrücke, sonst hätte es sein können, dass ich wegen Totschlag hinter Gitter gesessen hätte. Ich hab so etwas nie in meinem Leben getan und die haben mich als falsche Person festgenommen, wobei ich am Ende auch einen Entschuldigungsbrief erhielt.

Mich schockierte dieser Vorfall sehr und ich werde das niemals vergessen.

 

Ich schrieb ein paar Bewerbungen und konnte in einem großen Elektromarkt relativ kurzfristig anfangen. Nach kurzer Zeit hatte ich mich gut eingearbeitet.

In meine Arbeit vertieft, fiel mir im Augenwinkel ein Junge auf. Seine Art zu reden, zu gestikulieren und seine Körpersprache gefielen mir und ich ertappte mich dabei, wie ich ihn musterte. Als er zu mir schaute, tat ich geschäftig und kramte in der Auslage herum. Dann sprach er mich an. Ich fühlte mich geschmeichelt, und obwohl ich versuchte ganz locker zu bleiben, spürte ich, wie ich rot wurde. Ich wäre sehr sympathisch, sagte er. Ob man mich kennenlernen könnte, fragte er.

„Klar, warum nicht?", antwortete ich schnell.

Wir tauschten Telefonnummern aus und begannen uns regelmäßig zu schreiben, um uns so besser kennenzulernen. Ich war schon ein bisschen verschossen in ihn. Er schmeichelte mir. Ich fühlte mich hübsch und interessant und himmelte ihn an. So ging es eine Weile hin und her zwischen uns. Bis uns eines Tages meine Mutter auf die Schliche kam. Sie fragte mich ganz direkt, ob die Gerüchte stimmen, dass ich einen Freund hätte. Ich verneinte es sofort und tat es als dummes Gerede ab. Gleichzeitig hatte ich ein schlechtes Gewissen. Ich wollte meine Eltern doch nicht anlügen. Erst, als noch ein paar Wochen vergangen waren, nahm ich meinen Mut zusammen und beichtete meinen Eltern, dass ich mich in einen türkischen Jungen verliebt hatte. Ich wusste, dass sie auf einen Freund schon nicht begeistert reagiert hätten. Aber dann auch noch nicht christlich, das war zu viel. Sie waren schockiert und enttäuscht, was ich im Nachhinein verstehen kann. Allerdings nur auf meine Heimlichtuerei bezogen. Denn, was ich ganz und gar nicht verstehen wollte, war, dass sie ein Problem mit seiner Religion hatten. Schließlich wusste ich schon damals, dass wir alle nur Menschen sind. Völlig egal, ob Christ, Jude oder Moslem: Wir waren doch gleich. Nur glaubte ich normal an Jesus und er an Allah.

Ich wollte um den Segen meiner Eltern kämpfen. Es wäre die Krönung meines Glücks gewesen, hätten sie hinter mir gestanden. Monatelang diskutierte ich, weinte und war verzweifelt.

Ob sie es eines Tages doch akzeptieren konnten?

Ich liebte ihn und wollte ihn heiraten. Entgegen vieler Erwartungen schafften wir es wirklich 2005 zu heiraten und zogen nach Mühlheim am Main in eine kleine Wohnung. Es war eine große Hochzeitsfeier mit allem, was dazugehört. Ich fühlte mich wie eine Prinzessin und war endlich irgendwie angekommen. Jetzt konnte das Leben losgehen. Während mein Eheglück Monat für Monat wuchs, entwickelte sich die Beziehung zu meinen Eltern leider nicht so positiv. Nach einem knappen Jahr hatte ich kaum noch Kontakt mit ihnen. So sehr ich auch versuchte, sie mit einzubinden, auf dem Laufenden zu halten und durch regelmäßige Anrufe an unserem Leben teilhaben zu lassen, sie wollten es scheinbar nicht und meldeten sich nur noch sporadisch. Ich fühlte mich wie ausgesperrt. Natürlich bekam ich durch die räumliche Distanz nicht mit, was in meinem Elternhaus passierte und so traf mich die Nachricht wie ein Schock: Mein Vater lag im Koma. Eine Welt brach in mir zusammen. Niemals hatte ich ihn schwach gesehen. Ich wollte sofort zu ihm und machte mich auf den Weg ins Krankenhaus. Natürlich, ich hatte drei Brüder. Aber zu mir, seiner einzigen Tochter, war sein Verhältnis immer besonders innig gewesen. Ich ließ alles stehen und liegen und eilte zu meinem Vater nach Frankfurt. Im Krankenhaus angekommen, schlug ich hastig die Tür zum Flur der Station auf und suchte mit schnellen Augen seine Zimmernummer. Da hinten musste es sein. Warum standen so viele Leute vor seiner Tür? Mein Herz rutschte mir in die Hose. Ich atmete schnell und flach und hatte unfassbare Angst vor dem Anblick, der mich im Zimmer erwarten könnte. Als ich mich langsam auf die Ärzte und Schwestern zu bewegte, machten sie mir Platz. Mit zitternden Händen drückte ich die Türklinke hinunter. Ich sah meine Mutter am Bett meines Vaters. Sie war am Boden zerstört. Ich schaute in die Runde, doch alle blieben stumm und schauten auf den Boden. Ich bekam Schiss. Das große Schild an der Tür 'Intensivstation' ließ mich noch unruhiger werden. An die Scheibe der Tür konnte ich vor Angst erst nicht herantreten. Aus dem Augenwinkel sah ich aber schon etliche medizinische Geräte und einen Monitor. Der Raum war abgedunkelt und das Piepsen der Überwachung ließ mir das Herz in die Hose rutschen. Als ich es endlich schaffte an die Scheibe zu gehen, standen mir schon die Tränen in den Augen.

Ich sah das Bett. Mein Vater sah aus wie tot. Ich fühlte wie meine Beine schwer wurden. Ich spürte die Hand meiner Mutter auf meiner Schulter.

„Geh rein, dein Vater wartet auf dich", flüsterte sie leise.

Nickend öffnete ich die Tür. Ich musste jetzt für ihn stark sein, nahm ich mir vor. Er schlief so tief, sein Brustkorb hob und senkte sich im Rhythmus der piepsenden und schnaufenden Geräte. Sonst war es ganz still. Mein Herz schlug mir bis zum Hals. Als ich seine Hand nahm, war sie ganz warm und fühlte sich kraftlos an. Ganz schwer lag seine Hand in meiner. Ich wollte ihm etwas sagen, aber meine Kehle war wie zugeschnürt. Ich wusste nicht, ob er mich überhaupt hören konnte. Er sah so unfassbar weit weg aus. Die Tür hinter mir öffnete sich leise und ich hörte die ruhige Stimme einer Krankenschwester: „Sprich mit ihm. Hab keine Angst. Er kann dich hören."

So sehr ich es auch wollte, ich konnte es einfach nicht. Es war bizarr und beängstigend, ihn so zu sehen. Ich wollte nur noch raus aus dem Krankenhaus. Als ich das Zimmer verließ, spürte ich die Blicke der anderen. Ich konnte diesen aber nicht standhalten und senkte meinen Blick auf den Boden. Mit bebender Stimme konnte ich mich noch verabschieden und verließ wie in Trance die Klinik. Als ich die Klinik verlassen hatte, wusste ich zuerst nicht, wohin mit mir. So durcheinander und verzweifelt wie ich war. Stundenlang lief ich wie ferngesteuert durch die Stadt.

Irgendwann fand ich mich vor meiner Haustür wieder. Statt Verständnis, empfing mich zu Hause leider nur schlechte Laune. Das war zu erwarten. Mein Mann und ich stritten uns mittlerweile fast täglich. Es hatte sich soviel zwischen uns verändert in kurzer Zeit. Er wurde immer häufiger handgreiflich. Er hasste es, wenn ich zu meiner Familie ging. Schließlich würden sie, so glaubt er, ihn sowieso niemals akzeptieren. Er dachte, ich würde mich in allen Bereichen des Lebens von ihnen beeinflussen lassen. Er sperrte mich ein, schlug mich und nahm mir sogar das Telefon weg, damit ich niemanden um Hilfe bitten konnte. Die Demütigung waren unerträglich. Ich kam mir vor wie ein Stück Dreck. Er hatte scheinbar panische Angst, die Kontrolle über mich zu verlieren, und so rastete er jedes Mal aus, wenn es zu einem Gespräch kam. Selbst bei Nichtigkeiten. Ich schämte mich für ihn und für mich. So sieht keine islamische Ehe aus!

Leider passiert etwas, was ich keiner Frau wünsche. Mein Mann veränderte sich. Er war nicht mehr der Mann, den ich geheiratet hatte. Immer, wenn ich mit ihm unterwegs war, z.B. bei seiner Familie, dann war er ein Traummann. Er machte alles für mich. Sobald wir aber wieder zu Hause waren, wurde er ein anderer. Es kam mir vor, als wäre er ein Monster aus einem Horrorfilm. Er behandelte mich sehr schlecht und kommandierte mich rum. Ich fühlte mich wie in dem Film von Aschenputtel. Ich musste den Boden auf Knien sauber schrubben und ich musste kochen, wann er es wollte. Am Ende hatte ich keine Kraft mehr, etwas für mich zu machen. Wenn ich nicht machte, was er wollte, schlug er mich blau. Leider hatte ich nie den Mut und die Kraft, abzuhauen. Die Angst und die Panik in mir, war viel zu groß, um es alleine zu überstehen. Ich verließ die Wohnung nur noch sehr selten, sodass die Nachbarn sich fragten, wo ich denn geblieben wäre. Meine Träume von einer Familie mit ihm zerbrachen. Ich stand vor einem Scherbenhaufen. Mir wurde klar, dass ich ihn verlassen musste. Es war im Jahr 2006, als ich den Entschluss fasste, mich von ihm zu befreien. Aber wo sollte ich hin?

Mit meinen Eltern hatte ich ja seit meiner Hochzeit nur noch selten Kontakt. Zu ihnen konnte ich also nicht zurück. Zumal er mir ja drohte, sollte ich es

Impressum

Verlag: BookRix GmbH & Co. KG

Tag der Veröffentlichung: 28.06.2020
ISBN: 978-3-7487-4777-2

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