An die Marshmallowkönigin

Wir schreiten in den anbrechenden Abend,
der Welt, die den Sommer zögernd noch empfängt.
Die Wiedersehensfreude in den Augen,
spiegelt sich nicht im gewetzten Stahl,
den sie hinter dem Rücken hält,
denn Mordlust und Liebesschwur,
sind zwei parallele Puppenfäden.
Doch das Leder unserer Mäntel
ist aus Netzhäuten
und unser Blick bohrt sich, wie Wahrheit,
in diese wilde Welt,
unserer Wimpern Wurzeln,
winden sich,
wie ein anders roter Morgen,
der den immer gleichen Tag verschlingt...
...um die Beine des Moments.
Mampf. Mampf.
Kau. Kau.
Schmatz. Schmatz.
Schluck.
Sterne, verhüllt euer Feuer!
Lasst selbst die Nacht nicht sehen,
was für schwarze Gedanken
sich tief aus meiner Brust empor arbeiten.
Mit Arthritis in den Musikantenknochen,
rufen wir der Marshmallowkönigin zu:
Mach uns weiche Betten,
über der Skyline aus rostigen Nägeln.
So das unsere dunklen Träume,
auf die Puppenhäuser regnen.

-Kerim Mallée

Applaus

Wenn du den Regenbogen sehen willst,
dann musst du deine Tränen mit den
Händen fangen
und klatschen.
Das Leben hat einen kleinen Applaus
verdient.
Ja,
wir sind hier nur zu Besuch
und unsere Körper sind nur Firmenwagen
einer Aktiengesellschaft,
namens „Leben“,
die früher oder später in Konkurs geht.
Aber die wichtigsten Erfindungen,
wurden von Unternehmen gemacht,
die es schon lange nicht mehr gibt.
Wir sollten wachsen und scheinen,
strahlen, selbst wenn wir nicht mehr
sein sollten
als Glühwürmchen in einem leeren
Universum.
Glühwürmchen sind wunderschön.
Wir sollten die Namen vergessen,
die sie uns gegeben haben,
denn alles was wir waren ist unwichtig,
angesichts dessen,
was wir sind.
Alles Leid und alle Steine,
die vor uns liegen sind unwichtig,
angesichts der Tatsache,
dass wir sind.
Auch wenn wir irgendwann als Geister
enden,
von denen nicht mehr als ein flüsterndes
Echo bleibt,
so bleibt doch ein flüsterndes Echo,
dass der Welt „Wir waren hier“,
ins Ohr haucht.
Jeder Moment zwischen „jetzt“ und „dann“,
gehört uns.
Das Leben verdient einen kleinen Applaus.
Das Leben verdient ein Lächeln,
also grabe dein Herz wieder aus,
bevor die Schatzkarte mit dem großen X
irgendwann im Altpapier verschwindet.
Wenn dir jemand sagt:
„Du bist nicht gut genug.“,
„Du bist nicht stark genug.“,
oder
„Deine Träume sind Bullshit.“,
dann gibt es darauf nur eine Antwort:
„Der einzige Bullshit hier,
kommt aus deinem Mund.“
Was immer sie sagen,
was immer du denkst,
du musst wissen:
Du bist das wunderschönste,
das ich jemals gesehen habe
und schon allein so ein Anblick,
war es wert zu Leben,
selbst wenn von mir nur ein Flüstern bleibt,
selbst wenn meine Rippen irgendwann
zu einer Geisterstadt werden
und unsere Körper zu Staub zerfallen,
steht hier wie sich deine Haut anfühlt:
Wie Heimat, von der man vorher nie
geahnt hat, dass sie existiert.
Ja,
wir sind besser als wir denken,
wir sind stärker als wir es uns zutrauen
und unsere Zukunft liegt vor uns,
wir müssen nur die Hand ausstrecken
und danach greifen.

-Kerim Mallée

Kinderträume

Seifenblasen fliegen
Segeln ruhig dahin
Erwachsen sein wird siegen
Wird Herr in deinem Sinn

Kinderträume verblassen
Entfernen sich weit fort
Werden von Kindern losgelassen
Gehen an einen anderen Ort

Das Erwachsensein tritt ein
Und wird von Eltern kontrolliert
Man kann nicht mehr Kind sein
Bis der Körper letztendlich verliert

Und dann ist man erwachsen
Weit entfernt von einem Kind
Die Kinderträume loslassen
Müssen wir, weil wir Menschen sind …

Stimmen

Menschen wandern verloren
durch nächtliche Straßen,
ohne Heimat in der Zeit.
Sie warten schlaflos
auf den Morgen,
mit einem Blick,
der so müde ist,
dass er nichts hält,
außer ihrer Seele,
gefangen hinter
dem Vorhang der Pupille.
So steigt aus dem Gestern,
die einsamste aller Stunden,
aufwärts über ihre
geneigten Häupter
und dehnt sich aus,
wird zu einem langen Tag.
Wenn Menschen nicht mehr
lächeln,
dann werden sie vom Licht
entstellt und so suchen
die Traurigen,
unbewusst das Dunkle.
Erst hat man ihnen gesagt,
sie wären zu jung
und ehe sie sich versahen,
waren sie auch schon zu alt.
Doch in Wirklichkeit,
ist jeder Moment der richtige
und es ist nie zu früh
oder zu spät,
um glücklich zu sein.
Lass uns jetzt nur das erleben,
diesen Moment,
wissend dass er uns gehört.
Wenn in dieser Welt nichts bleibt
und alles irgendwann vergeht,
dann gilt das auch für
die Dunkelheit.
In der schwersten Stunde,
liegen vor uns Wege,
Brücken
und Länder,
die vom Licht beschienen sind.
Durch dich weiß ich,
wie ein heller Schein entsteht
und dass der erste Schritt,
um seine Träume wahr werden
zu lassen ist,
dass man sie ausspricht.
Eine Welt ohne Stimmen
ist eine Welt
ohne Helden
und Schweigen ist der Triumph
der Dunkelheit.
Stimmen sind Werkzeuge,
Stimmen sind Waffen und Worte
ihre Munition.
Wenn dir jemand deine Stimme
nehmen will,
dann musst du umso lauter schreien.
Nelson Mandela,
Mahatma Gandhi,
Pussy Riot,
Malcom X,
Rosa Parks,
Martin Luther King
und Einstein.
Verglichen mit ihren Stimmen,
ist meine leise und schwach,
aber es ist meine
und ich werde sie so lange benutzen,
bis sogar Goldfische meine Worte
nicht vergessen,
denn ich kann erzählen.
Du hast deine Stimme
und sie ist wunderschön.
Eine Stimme,
die das Trübe aus müden Augen
wäscht und die geneigten Köpfe anhebt,
denn du kannst singen.
Lass uns die Kinder retten,
die aufgehört haben zu Träumen.
Du kannst singen.
Ich kann erzählen.
Ich habe die Worte
und du die Musik.
Lass uns einen Song schreiben.

-Kerim Mallée

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Revolutionsgedanken auf Japanisch

„ran“ ist Japanisch und heißt Orchidee.
„ran“ ist Japanisch und heißt Revolte.
Gegensätzlich auf den ersten Blick,
denn Blumen sind fest verwurzelt,
an den Boden gefesselt
und könnten ohne ihn nicht überleben.
Revolutionäre recken ihre geballten
Fäuste zum Himmel,
um sich von ihren Fesseln zu lösen.
Doch unterschätze die Pflanzen
dieser Welt nicht.
So manche Orchidee trägt mehr Revolution
in sich,
als ein Großteil aller Menschen.
Es gibt Bewegung in allem
scheinbar noch so fest verwachsenem.
Erinnere dich!
Schon ein einzelner Keimling,
kann eine Mauer aus Zement durchbrechen.
Genau so,
kann aus dem Blut jeder Revolution,
neue Schönheit entstehen,
doch Revolutionen wären nicht so blutig,
wenn die Köpfe die dahinter stecken,
sich öfter die Schönheit in den kleinen
Dingen,
vor Augen halten würden.
Diese Welt braucht keine neuen,
großen Könige.
Diese Welt braucht Menschen,
die Saatgut in Zementmischer schütten.
Diese Welt braucht Menschen,
die Gewächshäuser sind,
in denen Revolutionen wie Orchideen wachsen.
Veränderung beginnt im kleinen
und Schönheit wächst oft schon,
aus dem Saatkorn eines einzigen Wortes.
花

-Kerim Mallée

Der ewig stehende Moment

Schneeweiße Finger,
leicht blau werdend an kälteren Tagen.
Kleine Hände,
aber groß genug um glückliche
Momente hineinzulegen.
Fingerkuppen,
die mit einer Eleganz Zigaretten halten,
dass ich mir wünsche,
genau so dort zu liegen.
Und sei es nur für diese fünf Minuten,
um dann als Asche
dem Wind zu folgen
und mich in Zeitlosigkeit aufzulösen.

Ihr Hals schimmert,
wie der weiße Marmor alter Paläste.
In ihrer Stimme findet sich
die kühle Erhabenheit,
riesiger Kathedralen
und zugleich die milde Wärme,
flackernder Kaminglut.
Zwischen den kurzen Moment
ihres bebenden Lids,
passt die ganze Fülle eines Ziffernblattes.
Wimpernschläge wie das Leben,
einzelne Engelstränen im All,
in denen die Unendlichkeit,
schweigend sich selbst erblickt.

Geb's auch sonnigere Tage,
sie kümmerten mich nicht.
Es gebe keine Sehnsucht,
die sich meiner so bemächtigte,
wie die dunkle Mitte ihrer Augen
und der Klang ihrer Finger,
die auf Klaviertasten fallen,
wie Regentropfen.
Wie Regentropfen,
prasselnd auf nächtliche Dachfenster.

Ich will nicht von dem Leid sprechen,
dass es mir bereitet,
wenn du nicht da bist.
Denn eigentlich,
ist es auch in diesen Momenten,
merkwürdig warm von dir.
Es ist nicht wie ein Entbehren,
mehr ein Geschenk.
Die Sekunden,
die das Leben nagend von mir schürft,
sind nicht spürbar.
Die Zeit erzittert vor der Schönheit
deiner Stimme
und wagt es nicht,
einen einzigen Schritt zu tun.
Wenn ich über dich schreibe,
dann komme ich immer wieder
an diesen Punkt.
Den ewig stehenden Moment.
Doch nur,
weil ich das Gefühl habe,
dass ich das,
was ich am meisten fürchte,
die Zeit,
aus meinen Albträumen verbannen
kann,
wenn ich deine Stimme höre.
Ein Gefühl,
wie schmelzende Zeiger,
das sich aber auch mit einer Milliarde
Worte,
nie in seiner vollen Schönheit
beschreiben lässt.
Wie beschreibt man ein Licht,
das in der Zeitlosigkeit
eines schwarzen Loches leuchten
könnte?
Wie beschreibt man eine Stimme,
aus unendlich vielen,
winzigen Flüsterlauten,
die sich zu einer Armee vereinigen,
vor der selbst die größten Schrecken
in meinem Kopf, erzittern?
Die mein Herz
in einer Euphorie zum Schlagen bringt,
als wolle es den eisernen Panzer,
den stählernen Käfig
meines Brustkorbes durchbrechen,
süchtig nach der Freiheit,
die es erblickt hat.
Wie soll man dich beschreiben?
Du bist der Geruch
vor einem Sommerregen,
die ersten Sonnenstrahlen,
die nach einem langen, dunklen Tag,
durch einen Himmel voller Wolken
brechen.
Wie soll ich sagen,
dass ich vor jeglicher Musik gehemmt bin,
weil deine Stimme noch so schön in
mir klingt und kein Laut,
sich als würdig erweist,
sie abzulösen.
Es ist nicht wie ein Entbehren,
mehr ein Geschenk,
die unglaubliche schöne Gewissheit,
dass deine Füße,
den Boden dieses Planeten berührt haben.

-Kerim Mallée

Der Gesang

Für Remik Nujial

Oh, alter Freund!
Die Welt saugt dich auf.
Ich sehe, wie du dich in ihr verlierst,
verschwimmst in ihren hellen Freuden
und ihrem Dunkel,
dass die Klardenkenden
zu Wahnsinnigen transformiert.
Graue Menschen mit leeren Herzen
und vollen Aktentaschen,
sitzen im Börsen-Olymp und predigen,
als im Größenwahn geschaffene Gottheiten,
die Herrschaft Phallus schwenkender Schwanzlutscher,
denen der warme Samen aus ihrem, noch nassen,
Haar tropft,
von ihrem Thron im Wallstreet-Vatikan.
Sie fürchten den Regen!
Sie fürchten den Regen,
denn er wäscht ihre geschminkten Gesichter.
Sie flüchten vor dem Regen,
denn er offenbart ihre Narben,
entblößt ihre Falten und Äderchen,
die blau auf den Augenlidern schimmern,
die sie vor den Spiegeln dieser Welt verstecken.

Oh, alter Freund!
Wir sind daheim zwischen Menschen,
die in Marine-Mänteln,
Trenchcoats
oder der Nacktheit einfacher Strickjacken,
machtlos gegen die Kälte der Nacht,
durch Welten irren,
die keine Namen kennen,
außer denen der Verlorenen,
außer den Namen der heiligen Märtyrer.
Oh, Franz Kafka!
Aufgefressen von der Welt.
Entfremdet von der Welt.
Unsterblich durch den Schmerz.
Oh, Jerome David Salinger!
Aufgefressen von der Welt.
Verstoßen durch die Welt.
Unsterblich durch den Schmerz.
Oh, Heinrich Kleist!
Missachtet von der Welt.
Vergessen von der Welt.
Wiedergeboren in frischer Tinte.
Unsterblich durch den Schmerz.

Unsterblich für die,
die in sich niemals leerenden Wartezimmern sitzen,
ohne Hoffnung,
ohne dass Erwartetes in Sicht ist.
Die, die nicht wagen zu gehen,
obwohl sich nichts bewegt.
Die, die als Windspiele,
an Deckenbalken hängend enden,
traurig hin und her schwingen,
während ein kleiner, verzweifelter Sturm,
durch ihre Rippen ein letztes Lied bläst,
gleichend den Mol-Klängen einer alten Kirchen-Orgel.

Oh, Hunter Stockton Thompson!
Aufgefressen von der Welt.
Wieder ausgespien.
Ihr im Traum entflohen.
Von ihr eingeholt.
Sie im Kampf besiegt,
durch einen Schuss in den Kopf.
Abgetreten mit geballter Gonzo-Faust.
Unsterblich durch den,
im Rausch gesäten Wortsamen.
Oh, Remik Nujial!
Wie haben wir dieses Leben,
voll seiner wunderschönen Schrecken gefunden?
Aus den unschuldigen Liedern,
Limonade trinkender Kinder,
werden die gurgelnden Geräusche,
Schwanz lutschender
und Fotzen leckender Engel,
die ihre Worte leise murmeln.
„Emm, deh, emm, ahh!“
Doch die letzte Silbe wächst an zu einem Freudenschrei
und lässt uns die Gläser heben,
auf den Glanz eines, nach Cannabis riechenden Abends,
der sich in geweiteten Pupillen widerspiegelt.

Blutrot geschwollene Eicheln und Mösen,
opfern der Einsamkeit eine letzte Träne,
während sich unter lachenden Gesichtern die Trauer verbirgt.
Die Titten, die er in seinen Händen hält,
gaukeln dem verlorenen Dichter einen Halt vor,
der sich ziellos im Mutterkorn verirrt hat.
Das Leben trägt uns an merkwürdige Orte,
lässt uns stranden, zwischen Milliarden sterbenden
und immer wieder neu aufglühenden Lichtern.
Schmeißt uns in den Rachen eines Monstrums,
dessen Odem nach Benzin und elektrisch geladener Luft riecht.
Oh, von Menschen erbautes, Menschen fressendes Ungeheuer!
Zum Takt der Hymnen aus blechernen Muscheln,
pumpen Herzen stotternd.
Wie die klapprigen Motoren,
die durch deine Straßen fahren.
Sie pumpen müde.
Müde Herzmotoren.
Angetrieben von den Träumen,
die man ihnen,
von Kanzeln herab, in den Kopf scheißt!
Angetrieben von der letzten Kraft dieser sterbenden Träume,
an die sie schon lange nicht mehr glauben.
Angetrieben von den kristallinen Versprechungen
aus rotem Phosphor,
der als Doktoranden getarnten Laborratten.

Oh, alter Freund!
Lass uns diesem Monstrum trotzen!
Lieber sehe ich meine Worte,
zwischen den Seiten nie gelesener Heftromane,
als im stillen Gefängnis meines Kopfes sterben.
Ich glaube,
ich werde der Welt nicht egal sein.
Ich glaube,
wir werden der Welt nicht egal sein.
Hast du ihren Gesang gehört?

-Kerim Mallée

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Über Kommentare und Meinungen würde ich mich freuen :)

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Vielen Dank fürs vorbeischauen :)

LG Luisa

Im letzten Zug aus der Stadt
liegt warme Abendluft,
die den Sommer ahnen lässt.
Zwischen Arbeitern, Bänkern,
Kindern und Studenten,
zwischen Menschen die lesen,
Menschen die Musik hören,
Menschen die küssen und
Menschen die Bierdosen halten,
sitzt ein Junge,
mit seinem Notizbuch auf den Knien.
Sein aus dem Zugfenster gewandter Blick,
kreuzt heimkehrende Schwalben.
„In meinen Gedichten
geht es so oft um Zugvögel.“
denkt er und schreibt es auf.
Schreibt von einem anderen Leben,
das man nicht zu leben gewagt hat.
Sehnsucht geht so oft ins Ungewisse
und die Worte sind nur eine Chiffre,
anders lässt sich die geheimnisvolle Fremdheit
nicht beschreiben.
Er schreibt über ein Mädchen,
sie singt über ihn und
sie hat von den Gitarrensaiten Hornhaut
an den Fingern.
Sie laufen über einen Strand,
der das Meer vertrieben und sich zu einer
endlosen Wüste ausgedehnt hat.
Der weiße Sand vermischt sich
mit dem Schweiß auf ihrer Haut,
bildet eine Kruste und sie werden zu Glas.
Sie denkt:
„Die ganze Zeit, die vor uns liegt,
hat etwas bedrohliches.“
Er zählt die Tage, die zermalmen.
Sie beide würden alles geben,
um noch einmal das Meer zu sehen.

Du sprichst deine Worte vorsichtig,
als wären sie zerbrechlich.
Du sprichst in einer wundervollen Lautlosigkeit,
die keine Irrlichter duldet.
Du sprichst,
als würdest du Porzellan verkaufen.

Kerim Mallée